Gli anni non cancellano i sogni delle bambine ostinate.

Ero solo uno scaracchio di bambina, alta quanto un cactus di quelli che vendono al supermercato, nel vasetto economico, quando chiesi in dono un pianoforte.

Immaginatevi questa piccola bambina innocente, incantata dai magnifici, ordinati, maestosi tasti bianchi e neri. Immaginatela ancora, mentre si arrampica su uno sgabello di legno laccato, nero, rivestito di morbida pelle. Visualizzatela mentre saggia, per la prima volta, il tocco e il peso di quei tasti. Manine che cresceranno, diventando esattamente quelle che ci si aspetta, per una virtuosa del pianoforte.

Dita lunghe, magre, sensibili. Una 10° naturale. Tutti le dicevano, appunto, che sarebbe stata perfetta, per studiare pianoforte.

Bella storia, vero?

Non è andata esattamente così. Almeno, non il pezzo in cui la bambina innocente, che sarei sempre io, si siede al pianoforte.

Perché, i miei praticissimi, materialisticissimi, guastafesticissimi genitori decretarono che:

1) tanto poi cambierai idea. (Non è un ragionamento del tutto errato, quando si ha a che fare con i bambini);

2) poi lo lavi e gli dai da mangiare tu?!?!?!? (Credo abbiano confuso la richiesta del pianoforte con quella del cagnolino… del resto, il “e poi chi lo cura?!?” è una costante quasi sempre validissima.);

3) occupa un sacco di spazio in casa. (Problemi logistici che, la mia mente di fantasista, avrebbe prontamente risolto tirando in ballo il gonnellino di Eta Beta);

4) non sta bene con l’arredamento. (A 6 anni, trovavo meravigliosa l’orrida consolle di massello a mille intarsi, che stagionava nell’ingresso, con un altrettanto orrido vaso della Murrina sopra… figurarsi se mi ponevo problemi di arredamento!) ;

5) dai, questo fine settimana ti portiamo a vedere i cavallini. (Le prime lezioni di marketing, trattative, ricatto, baratto. Grazie mamma e papà.)

Insomma, il pianoforte non è mai arrivato.

Dopo anni e anni di insistenze, per mettere a tacere le richieste artistiche di questa figlia ostinata e molesta, come dono -su ordinazione- di una zia -che ho pure sempre odiato, ricambiata con eguale trasporto- mi ritrovai una (la prima!) chitarra classica.

Non so se il concetto è chiaro: io volevo il pianoforte. Mi hanno dato una chitarra.

Come tutti gli strumenti musicali di questo mondo, anche la chitarra, se studiata per mera costrizione, controvoglia e con rabbia, diventa un ostico nemico da debellare.

Credo di averle provate tutte. Dopo anni di coro, di studi teorici, di ore e ore di solfeggio (il solfeggio! Se ci ripenso, ancora oggi, mi sento una cretina!), con la chitarra, ho dato il peggio di me. Io, volevo il pianoforte!

Rubacchiavo lezioncine, dritte e prove ai bambini e ai meno-bambini che avevano quella gran fortuna.

E arriviamo a oggi, saltando a piedi pari gli anni che separano la bambina -incazzata- con la chitarra e la -giovane, si, ancora si.- Donna dai mille pensieri strambi: sto pensando di esaudire quello che era il mio sogno di bambina e studiare, quanto più seriamente possibile, pianoforte. Certo, le aspettative sono ben altre. Il tempo è poco, pochissimo.

Non ho il pianoforte. E non saprei in quale casa piazzarlo.

In definitiva, credo che studierò con 3 maestri diversi e finirò per imparare quelle 4 cose che mi permetteranno di strimpellare qualcosa, rigorosamente in cuffia, ché mi vergogno di me stessa, su una tastiera elettronica.

Si, rabbrividiamo, concordo al disgusto; devo, tuttavia, essere realista.

Non mi ci vedo molto a portare, in spalla, un pianoforte a muro.

Stimo troppo i veri musicisti, per pretendere cose che non posso raggiungere.

Però, vi prego… ancora solfeggio, NO!